« Nos voix sont en train de nous donner nos corps. »
Il est dans l’hiver glacé du Québec, elle dans la chaleur d’une île, là-bas, en Océanie. C’est le matin pour lui, la nuit pour elle. Décalage. Celui des heures et celui d’une vie.
Quand ils étaient jeunes et qu’ils vivaient à Paris, ces deux-là s’aimaient. Et puis chacun a repris son chemin.
Ce soir, ou peut-être ce matin, un coup de fil les réunit. Leurs voix tracent des souvenirs comme le pinceau d’un peintre.
Lequel des deux est la mémoire de l’autre ?
Lequel des deux est l’avenir de l’autre ?
Il est dans l’hiver glacé du Québec, elle dans la chaleur d’une île, là-bas, en Océanie. C’est le matin pour lui, la nuit pour elle. Décalage. Celui des heures et celui d’une vie.
Quand ils étaient jeunes et qu’ils vivaient à Paris, ces deux-là s’aimaient. Et puis chacun a repris son chemin.
Ce soir, ou peut-être ce matin, un coup de fil les réunit. Leurs voix tracent des souvenirs comme le pinceau d’un peintre.
Lequel des deux est la mémoire de l’autre ?
Lequel des deux est l’avenir de l’autre ?